Si l’on s’en tient  à la mise en scène, le constat est vite fait, 24 jours se situe quelque part entre Julie Lescaut et Le jour où tout a basculé, dont il reprend les témoignages face caméra en ouverture et en clôture (on se demande ce qu’Alexandre Aja, à la tête de la deuxième équipe, est venu faire dans cette galère familiale). Si l’on se fie au dossier de presse, le réalisateur s’est donné comme maîtres mots sobriété et retenue. C’est pourquoi nous assistons à la multiplication de gros plans sur des visages défaits, à des assiettes qui tombent au ralenti au moment où Ruth Halimi apprend que son fils est retenu en otage, et à des personnages qui hurlent (faux) et pleurent (faux), toujours au ralenti, toujours sur une musique pathétique. Du côté du méchant de l’histoire, là aussi, la sobriété s’est bien cachée. Pour jouer Youssouf Fofana, l’acteur Tony Harrisson confie s’être inspiré des méchants dans les films américains et on sent bien qu’il balance ses « sale enculé » comme Joe Pesci balancerait ses « fuck » dans un film de Scorsese. Sauf que nous ne sommes pas dans un Scorsese et qu’un personnage limité à crier les deux seuls mots de vocabulaire qu’il est parvenu à mémoriser en trente ans ne présente à peu près aucun intérêt. C’est un barbare et le reste importe peu à Arcady. Fofana et sa bande ne sont que des décérébrés, ce qu’ils sont sans doute en réalité, venus de rien et de nulle part. La qualité du jeu d’Harrisson se mesure finalement au volume de bave produit à force d’éructer des obscénités par téléphone. Contre le volume de larmes versé de l’autre côté (même s’il faut sauver Zabou Breitmann, Pascal Elbé, Sylvie Testud et Jacques Gamblin).

 

Faire un film pas très bon, ce n’est pas grave, mais faire un film aux comparaisons déplacées, ce n’est pas bien. Pas besoin, en effet, d’avoir un doctorat en analyse filmique pour décrypter le « message » contenu dans ce film. A la fin de sa séquestration, Ilan Halimi a été rasé, jeté dans une forêt proche d’une gare, puis brûlé. A l’écran, cela donne Ilan qui court à moitié nu dans la forêt. Et un train qui passe. Lui qui court. Et un train qui passe. Et un train. Et un autre. Les fréquences de la ligne C sont passées de dix minutes à dix secondes. Si l’antisémitisme semble le motif évident de ce déversement de haine, Arcady agite le fantôme de la Shoah de la manière la plus maladroite et malheureuse qui soit. Ombre qui plane dès le début du film : après le repas de shabbat, le personnage de Zabou Breitmann est confortablement assise dans son canapé et feuillette un livre de Primo Levi. Sobriété, quand tu nous tiens. La police française peut s’estimer heureuse, elle passe certes pour une bande d’incompétents notoires mais au moins on ne lui fait pas le coup de Vichy. Arcady a beau jurer qu’il ne juge personne, son point de vue n’en est pas moins limpide, la sécurité n’est pas garantie dans ce pays où règnent la loi du silence, l’indifférence et la montée de la haine. A nouveau, ce n’est pas foncièrement sur le fonds que le bat blesse, mais sur un traitement désolant qui finit par desservir le film (ce qui n’est pas si grave) et surtout son propos (ce qui l’est plus).
A vouloir à tout prix créer un « choc mémoriel », toujours pour reprendre ses mots, Arcady a oublié de faire du cinéma.